Мой любимый поэт Серебряного века А.Блок

Эссе.

Мой Блок.

Со старой черно-белой  фотографии на меня задумчиво глядит Он. "Лицо землистое, стеклянные глаза…тяжелая  походка, и нескладная угластая фигура". Застывшее, нет, даже каменное лицо, а на нем – печать усталости, опустошающего душу разочарования. И одиночества. Не безропотного, не мятежного, только печального и трагического. Таким я вижу вас, Александр Александрович.

Злоба, грустная злоба

Кипит в груди...

Черная злоба, святая злоба...

Пушкин, Лермонтов, Тютчев – уникальное, по сути, явление в мировой литературе, не побоюсь сказать: каждый из них божественно талантлив. Но сердцу моему нет ближе и милее поэта, чем Сашенька Блок. Он словно оживает в собственных стихотворениях, еле слышным, грубовато-нежным, чарующим голосом произнося нестареющие строки: «Я любил и люблю, не устану любить, я по-прежнему стану молиться, ты, прекрасная, можешь поэта забыть и своей красотой веселиться!» На секунду замечтавшись, я представляю себя на месте возлюбленной Блока, представляю, как, трогательно сжимая мою ладонь, он признается мне в любви… Необъяснимая, таинственная связь, что я ощущаю с душой Сашеньки, сродни их отношениям с Зинаидой Гиппиус. «Наши отношения можно бы назвать дружбой... лунной дружбой. Кто-то сказал, впрочем (какой-то француз), что дружба — всегда лунная, и только любовь солнечная». Она ласково называет его «мой лунный друг». Лунный друг – друг души, близкий и далекий, одинокий среди остальных звезд, как сама луна…

Мотив одиночества, опьянённой беседы с самим собой о смысле жизни, о судьбах целой страны ощущается в каждой строке, вышедшей из-под пера Блока.

Ах, ночь длинна, заря бледна

На нашем севере угрюмом.

У занесенного окна

Упорным предаюся думам.

  Проникновение в самую суть русской жизни, в таинственные, может быть, даже тёмные, пугающие, отталкивающие, но от этого не менее родные закоулки русской души с надрывом, с чувством обречённости – все это было в его творениях, в нем самом, это была его сущность, его человеческая природа. И кто же по глубине и мощи звучания может соперничать с Александром Блоком?

Россия — Сфинкс. Ликуя  и скорбя,

        И  обливаясь черной кровью,

Она глядит, глядит, глядит в  тебя,

        И  с ненавистью, и с любовью!..

Да, так любить, как любит  наша кровь,

        Никто  из вас давно не любит! 

Забыли вы, что в мире есть любовь,

        Которая  и жжет, и губит!

В его незабвенной любви  к «святой Руси» есть что-то сверхтаинственное, мистическое, глубоко чуждое и непонятное иностранцу.  Строки, напоенные безграничной преданностью Родине, поражают меня своей простотой и удивительной поэтичностью.

Россия, нищая Россия,

Мне избы серые твои,

Твои мне песни ветровые -

Как слёзы первые любви!

«Прекрасная дама» - еще одна загадочная страница поэзии А. Блока.  Кого так страстно любил поэт, чей  образ обожествлял, кому посвятил великолепные строки, наполненные неподдельным восхищением и преклонением перед женской сущностью? Была это Любовь Менделеева или Наталья Волохова? Или Прекрасная дама – это женский образ России? Ответа нет. Мы можем лишь пытаться отыскать его в стихотворениях поэта.

Ты песнью без конца  растаяла в снегах

И раннюю весну созвучно повторила.

Ты шла звездою мне, но шла в дневных лучах

И камни площадей и улиц освятила.

Говоря о Блоке, я просто не имею права обойти стороной поэму  «Двенадцать». Да, он сжёг почти все  ее экземпляры,  и умер, покаявшись, как православный христианин. Но давайте  не будем забывать, что вся эта  реальная, состоявшаяся в истории  Россия и есть Россия наших дедов  и отцов, и именно они же и были одновременно и Петьками, и прячущимися  за сугроб  попами. Поэма показывает нам с пугающей реалистичностью большевистскую революцию, в которую Блок влюбился, как в прекрасную свежую юность, но которая предала и растоптала его. Несмотря ни на что, Блок никогда не отрекался от России. Он любил Русь «кондовую, избяную», в которую и стрелял. Но разве мы не обижаем, прежде всего, тех, кого сильнее всех любим?

Слава Богу, еще не прочитана вся его книга, еще не дают покоя загадки, заключенные в панцирь рифм. Да, Блок рано ушел из жизни, но стихи его и по сей день удивляют, заставляют задуматься, они помогают мне жить…